Federica Lupi uscì di casa con la mente in fermento, già proiettata verso nuovi progetti e ambizioni.
Riccardo Neri, rimasto solo, si sentiva trionfante. Aveva sostenuto sua madre, aveva aiutato sua sorella, e soprattutto aveva messo al riparo ciò che considerava “il suo” patrimonio da qualunque futura pretesa della moglie. Lucrezia Serra non risparmiò elogi: lo chiamò lungimirante, prudente, degno di essere definito un vero uomo.
— Adesso sì che è tutto al sicuro — dichiarò compiaciuta. — Hai fatto la cosa giusta, figlio mio.
Restava un unico ostacolo: Elisa Costa.
Riccardo era consapevole che non poteva più rimandare. Prima o poi Elisa avrebbe controllato il conto corrente e si sarebbe accorta dell’ammanco. Doveva muoversi per primo, giocare d’anticipo.
A metà ottobre depositò in tribunale la richiesta di separazione. Non disse nulla alla moglie. Raccolse i documenti necessari, compilò l’istanza e la consegnò personalmente, come se stesse sbrigando una pratica qualunque.
Nella domanda indicò, in modo formale e distaccato, l’incompatibilità caratteriale e l’impossibilità di proseguire la convivenza. Il giudice fissò un’udienza preliminare per il mese successivo.
Riccardo si sentiva tranquillo: aveva qualche settimana per preparare Elisa alla “nuova realtà”.
La sera del 20 ottobre rientrò a casa insolitamente di buon umore. Canticchiava sottovoce mentre si toglieva il cappotto nell’ingresso.
In cucina Elisa stava finendo di preparare la cena. Luca Longo era seduto al tavolo, concentrato su un foglio pieno di colori.
— Mamma, guarda! Ho disegnato un drago! — esclamò orgoglioso.
— È bellissimo — rispose lei con un sorriso, sistemando i piatti. — Riccardo, ti fermi a mangiare?
— Tra un attimo — replicò lui, entrando in camera.
Elisa pensò che volesse solo cambiarsi. Invece tornò quasi subito. Si fermò sulla soglia della cucina, appoggiando una spalla al muro, con un’espressione che a lei risultò subito strana: un sorriso costruito, teatrale.
— Luca, vai un po’ in camera tua a giocare — disse al figlio.
— Ma non ho ancora cenato!
— Ho detto di andare.
Il tono non ammetteva repliche. Il bambino sbuffò, afferrò il suo disegno e obbedì.
Elisa si irrigidì. Riccardo assumeva quell’atteggiamento solo quando stava per comunicare qualcosa di spiacevole.
— Che succede? — domandò, asciugandosi le mani con lo strofinaccio.
Lui fece una pausa studiata, quasi volesse assaporare l’effetto delle proprie parole.
— Ho avviato le pratiche per il divorzio — annunciò lentamente. — E non è tutto.
Per un istante il tempo sembrò fermarsi. Divorzio? Elisa lo fissò, cercando di afferrare il senso di quella frase.
— Non capisco — mormorò. — Di cosa stai parlando?
— Del fatto che il nostro matrimonio è finito — replicò lui con un mezzo sorriso. — E la cosa più interessante sai qual è? Non ti è rimasto nulla.
Scoppiò in una risata sonora, come se avesse raccontato una barzelletta particolarmente riuscita.
— L’appartamento è intestato a mia madre. Ho trasferito tutto quello che c’era sul conto comune. Federica aveva bisogno di capitale per la sua attività. Quindi non farti illusioni: non hai niente.
Elisa lo osservò in silenzio. Guardava quell’uomo come si guarda uno sconosciuto incontrato per strada. Cercava nei suoi occhi un segno che fosse uno scherzo crudele. Non lo trovò.
— Ripetilo — disse a voce bassa. — Voglio essere sicura di aver capito bene.
— Con piacere! La casa non è più tua. I soldi nemmeno. Ho sistemato tutto. Puoi cominciare a fare le valigie e cercarti un posto dove stare. Ah, e la richiesta di divorzio è già in tribunale. Presto non sarai più un mio problema.
— Da quanto tempo lo stai pianificando?
Riccardo fece un gesto vago con la mano.
— Da un po’. È stata un’idea di mia madre. Dice sempre che i beni devono restare in famiglia. Le mogli passano.
Elisa annuì lentamente.
— Capisco.
Si voltò e andò in camera da letto. Riccardo rimase in cucina, soddisfatto, aspettando scenate, urla, lacrime. Nulla di tutto ciò accadde.
In camera, Elisa aprì l’armadio e prese una cartellina con i documenti. La sfogliò con attenzione: atto di acquisto dell’appartamento, visura catastale, estratti conto bancari. Era tutto lì.
Tornò in cucina e posò la cartella sul tavolo. Riccardo stava finendo la minestra, come se quella conversazione gli avesse messo appetito.
— Riccardo — disse lei con calma sorprendente — davvero pensi che sia così semplice?
— E perché non dovrebbe esserlo? — ribatté lui con un sorrisetto.
— L’appartamento è stato acquistato durante il matrimonio ed è cointestato. Per trasferirlo a tua madre serviva anche la mia firma. Io non ho firmato nulla.
— Hai firmato. Solo che non te lo ricordi.
Elisa lo fissò.
— Vuoi dire che la firma è falsa?
— E anche se fosse? Ormai l’atto è registrato. Troppo tardi per cambiare le cose.
Lei inspirò profondamente, controllando le emozioni.
— E il denaro sul conto? L’hai prelevato senza avvisarmi.
— Era un conto cointestato. Avevo il diritto di usarlo.
— Avevi il diritto di spenderlo per la famiglia, non di regalarlo a tua sorella. Questo si chiama distrazione di fondi comuni.
— Dimostralo — sbottò lui.
— Lo farò.
Prese il telefono insieme ai documenti.
— Sai che la falsificazione di una firma è un reato? Una perizia grafologica può stabilirlo senza difficoltà.
Riccardo fece un gesto di sufficienza.
— Chi vuoi che perda tempo con queste sciocchezze?
— Io. Ci vedremo in tribunale. E vedremo chi resterà davvero senza nulla.
Lui smise di mangiare. Per la prima volta quella sera un’ombra di incertezza gli attraversò il volto.
— Mi stai minacciando?
— No. Ti sto spiegando come andranno le cose. Hai chiesto il divorzio? Perfetto. Parteciperò all’udienza. E presenterò una domanda riconvenzionale: annullamento della donazione, divisione dei beni, risarcimento per il denaro sottratto senza il mio consenso.
— Ma smettila! — ringhiò Riccardo. — È tutto già fatto. Non riuscirai a provare niente.
— Questo lo vedremo.
Elisa raccolse i fogli e lasciò la cucina. Riccardo rimase solo davanti al piatto ormai freddo. La cena non gli sembrava più così appetitosa.
Le due settimane successive furono avvolte da un silenzio teso. In casa si respirava un’aria sospesa, come prima di un temporale. Elisa non fece scenate, non pianse, non sollevò la voce. Continuò la sua routine: lavoro al mattino, rientro nel tardo pomeriggio, cena per Luca, favola della buonanotte.
Con Riccardo parlava il minimo indispensabile. Solo questioni pratiche, solo ciò che riguardava il figlio.
Quella calma lo destabilizzava più di qualsiasi litigio. Si aspettava suppliche, rabbia, accuse. Invece trovava un muro di compostezza.
Provò più volte a rompere quel silenzio.
— Elisa, possiamo discutere con tranquillità?
— Lo faremo davanti al giudice — rispondeva lei, senza distogliere lo sguardo dal libro che stava leggendo.
— Non pensi di esagerare? Non è così drammatica la situazione.
Elisa sollevò finalmente gli occhi verso di lui.
— Ma…