— Il tuo ex ha lasciato quella stanza al bambino, no? Allora vendiamola, — così Lorenzo trovò il denaro per il regalo destinato a sua madre.
Elena Gentile stava spolverando gli scaffali della libreria in soggiorno quando, alle sue spalle, sentì il colpetto di tosse ormai inconfondibile di Paola Bianco. La suocera compariva sempre senza fare rumore, quasi uscisse dal nulla apposta per coglierla in fallo.
— Stai pulendo di nuovo dove non serve, — brontolò l’anziana donna, sistemandosi la vestaglia. — Hai visto com’è ridotto il televisore? Pieno di polvere. E tu perdi tempo con i libri.
Elena serrò le labbra e non replicò. Tre mesi sotto lo stesso tetto le avevano insegnato che discutere era inutile, anzi peggiorava tutto. Lorenzo Valentini, da qualche parte nell’appartamento, armeggiava al computer; Nicola Pellegrini, sette anni, era seduto in cucina a fare i compiti. Scriveva con impegno sul quaderno, la lingua appena fuori dalla bocca per la concentrazione.
— Nicolino, — disse Paola Bianco entrando in cucina, — non stare tutto curvo così, ti rovini la schiena. E poi a cosa ti servono tutti questi ghirigori? Ai miei tempi, a sette anni, i bambini leggevano già bene, non tracciavano questi scarabocchi.
— Nonna, io so leggere, — rispose il bambino a bassa voce, senza alzare lo sguardo. — Sono esercizi di scrittura. Ce li ha dati la maestra.
— Sì, certo, certo. Nella nostra famiglia, comunque, sono sempre stati tutti precoci. Lorenzo a cinque anni recitava poesie a memoria.
Elena avvertì una stretta al petto. Ogni giorno era la stessa storia: punture sottili, frasi lasciate cadere lì, confronti velenosi. Paola Bianco sembrava cercare con cura i punti più dolenti per poi premerci sopra, uno dopo l’altro.
— Elena? Dove sei? — arrivò la voce di Lorenzo dal corridoio.
— Qui, — rispose lei, ripiegando lo straccio.
Lui comparve sulla soglia, spettinato, in pantaloni da casa. In quei tre mesi di matrimonio era ingrassato in modo evidente: Paola Bianco lo riempiva di cibo come se fosse appena tornato da una lunga assenza.
— Senti, mamma mi ha ricordato una cosa, — disse grattandosi la nuca. — Tra poco è il suo compleanno. Sessant’anni. Una data importante.
— Certo, — annuì Elena. — Lo festeggeremo. Ordiniamo una torta, prepariamo una bella tavola.
Lorenzo lanciò un’occhiata alla madre. Paola Bianco sollevò le sopracciglia con aria eloquente e sparì nella sua stanza. A Elena bastò quel gesto per capire che quella conversazione era stata preparata in anticipo.
— Il fatto è questo, — Lorenzo si sedette sul bordo di una sedia. — Mamma ha sempre sognato una casetta per le vacanze. Ne parla da dieci anni, lo sai. E io ho pensato… perché non comprarne una? Come regalo per il suo compleanno.
Elena posò lentamente la tazza che teneva in mano.
— Lorenzo, ti rendi conto di quanto possa costare?
— Certo che sì, serve una bella somma. Però ho trovato il modo di procurarcela.
C’era qualcosa nel suo tono che la mise subito in allarme. Parlava con un entusiasmo troppo forzato, come se stesse cercando di convincere prima di tutto se stesso.
— E quale sarebbe questo modo?
— Il tuo ex ha lasciato quella stanza al bambino, no? Allora vendiamola, — dichiarò lui, con l’espressione soddisfatta di chi crede di aver avuto un’idea geniale.
Un brivido freddo corse lungo la schiena di Elena.
— Stai parlando sul serio?
— E cosa ci sarebbe di male? Pensaci un attimo: quella stanza resta vuota. Nicola vive qui con noi, a che gli serve un altro posto? Invece quei soldi entrerebbero in famiglia. Una casa per le vacanze a mamma, e a noi un aiuto per tirare avanti.
— Lorenzo, — disse Elena piano, scegliendo ogni parola, — quella stanza appartiene a Nicola. Gliel’ha lasciata suo padre. Io non ho alcun diritto di venderla.
— Suo padre? — sbuffò Lorenzo, irritato. — E che razza di padre sarebbe, quello?