— Zia Elena, mamma ha detto che adesso staremo da voi!
Elena Monti rimase immobile sulla soglia, con la mano ancora sulla porta, fissando il pianerottolo come se non riuscisse a mettere a fuoco la scena. Nel piccolo ingresso si erano ammassati i suoi quattro nipoti. Il maggiore, Andrea Longo, aveva compiuto da poco dieci anni; la più piccola, Emma Bianco, ne aveva appena quattro. Accanto a loro, quasi nascosti dietro il fratello, stavano Alberto Rizzo ed Emanuele Rinaldi. Ai piedi di Andrea c’era un enorme borsone a quadri, gonfio e sformato, da cui spuntava tristemente una ciabatta di gomma.
Dal basso arrivò il tonfo pesante del portone del palazzo. Elena fece un passo verso la finestra delle scale e guardò giù nel cortile. L’auto color amarena della cognata sfrecciava già verso il viale, con le gomme che stridevano sull’asfalto.
— Geniale, davvero geniale, — mormorò Elena con voce asciutta, tirando fuori il telefono.
Chiuse gli occhi per un paio di secondi, cercando di calmare il cuore che le martellava nel petto. Suo marito Lorenzo Santoro era partito per il turno fuori città la sera prima, e sua sorella Giorgia Sorrentino lo sapeva benissimo. Sapeva anche che Elena lavorava da casa, preparando complessi rendiconti contabili. Il che, secondo l’incrollabile logica dei parenti, significava stare seduta davanti al computer senza fare nulla di veramente importante.
Per tutta la settimana precedente Giorgia aveva riempito la chat di famiglia di lamentele. Diceva di essere distrutta, ripeteva che una madre sola aveva diritto a respirare un po’, e sospirava all’idea di scappare al mare. Nessuno, però, si era offerto di fare da baby-sitter gratis per due settimane. Così la scaltra cognata aveva risolto il problema a modo suo: aveva messo tutti davanti al fatto compiuto.
Elena compose il numero. Gli squilli sembrarono interminabili; alla fine, qualcuno rispose. In sottofondo si sentivano il rimbombo di un aeroporto e una voce metallica che annunciava le partenze.
— Elena, ti prego, non arrabbiarti subito! — La voce di Giorgia suonava irritantemente allegra. — Ho trovato un pacchetto last minute, costava pochissimo!
— Giorgia, ma ti rendi conto di quello che hai fatto? — Elena abbassò il tono per non spaventare i bambini, che erano ancora fermi nell’ingresso con le giacche addosso. — Quale mare? Io ho la chiusura annuale alle porte, non mi stacco dal portatile neanche per mangiare.
— Ho incontrato Achille Neri, mi ha invitata lui, — cinguettò la cognata, felice, come se non avesse nemmeno ascoltato. — Non potevo lasciarmi scappare un’occasione del genere! Sono cinque anni che non faccio una vacanza. Con questi quattro piccoli tiranni non vedo più la luce del sole.
— E con cosa dovrei mantenerli? — A Elena le parole uscivano a fatica, soffocate dall’indignazione. — Dove li metto a dormire, nel nostro bilocale? Torna indietro e riprenditeli.
Dall’altra parte della linea, Giorgia sbuffò.
— Ma dai, inventati qualcosa! Cuoci un po’ di pasta, non sono mica delicati. Butta un materasso per terra, non sono principi. Sono sangue del vostro sangue, ti pesa così tanto? Aiutami, Elena, sii umana!
— E i documenti dei bambini dove sono? Certificati, tessere sanitarie? — chiese Elena, guardando Andrea, che sembrava sempre più smarrito.