— La prima possibilità è molto semplice — proseguì Roberta Barbieri con una calma tagliente, quasi glaciale. — In qualità di unica proprietaria della società, posso revocarti l’incarico seduta stante. Senza buonuscita, senza trattative. E con tutte le conseguenze del caso: reputazione compromessa, banche che chiudono i rubinetti, credito azzerato.
Fece una pausa impercettibile, poi aggiunse:
— La seconda opzione è ancora più lineare: un fascicolo dettagliato sulle tue “operazioni” spedito alla Guardia di Finanza e alla Procura. Ho raccolto materiale sufficiente a suscitare un interesse molto vivace. Decidi tu quale strada preferisci. Hai tempo fino a domani.
Claudio Valentini si lasciò ricadere contro lo schienale, come se qualcuno gli avesse tolto l’aria dai polmoni. In quell’istante comprese quanto ingenuamente avesse contato sull’eterna indulgenza materna. Roberta non lo aveva mai affrontato in modo diretto; si era limitata, negli anni, a osservazioni velate, a silenzi significativi. Lui aveva scambiato quel riserbo per debolezza.
— Claudio… — mormorò Alessia Puglisi, con voce sottile, tremante.
— Taci — la zittì lui, scostandosi con un gesto secco.
Senza fretta, Roberta aprì la borsa elegante che teneva sulle ginocchia, ne estrasse una cartellina arrotolata e la distese sul tavolo. Vi appoggiò sopra la mano, le unghie laccate di rosso che picchiettavano sul cartoncino con ritmo misurato.
— Qui dentro c’è più di quanto immagini — dichiarò, fissando il figlio negli occhi. — Abbastanza da attirare l’attenzione delle autorità competenti.
Lo sguardo di Claudio si fece opaco, quasi vuoto. Tradimento. La parola gli rimbombò in testa. Non aveva previsto che proprio sua madre potesse muovere una pedina del genere contro di lui.
Roberta richiuse con cura la cartellina, la ripose nella borsa e si alzò.
— Ti ringrazio per l’incontro, Claudio — disse con cortesia impeccabile, come al termine di una riunione d’affari. — E ti auguro buona fortuna… con le tue operazioni immobiliari.
Uscì senza voltarsi.
Trascorsero alcuni giorni. Roberta si fermò davanti alla porta che conosceva a memoria e suonò. Dall’interno esplose un gridolino gioioso.
Un sorriso spontaneo le illuminò il volto.
Ad aprire fu Ilaria Rinaldi. Aveva l’aria stanca, le occhiaie profonde, ma tentò ugualmente di accennare un sorriso per accogliere la suocera.
— Nonna! Nonna! — trillò la piccola Greta Serra, piombandole addosso come una folata di vento.
— Tesoro mio, raggio di sole! — esclamò Roberta sollevandola tra le braccia, riempiendole il viso di baci e respirando il profumo pulito dei suoi capelli chiari. — Ma quanto sei cresciuta! Diventi ogni giorno più forte.
— Andiamo al parco? — chiese Greta già scalpitante.
— Certo, è proprio per questo che sono venuta — confermò la nonna. — Però vestiti bene, mi raccomando. Non come ieri, che il vento stava per portarti via.
La bambina annuì con entusiasmo e corse verso l’ingresso.
Rimaste sole, Roberta osservò Ilaria con attenzione. Il pallore innaturale, le ombre sotto gli occhi, le spalle curve non le sfuggirono.
— Allora? Siamo ancora in modalità “sopravvivenza del lunedì”, o va un po’ meglio? — domandò con dolcezza, velata da una sottile ironia.
Ilaria sospirò.
— Peggio. Direi che siamo al livello “abisso oceanico”. Non riesco nemmeno a fingere.
Roberta la seguì nel soggiorno e si fermò sulla soglia. Lo spettacolo era sconfortante: armadi spalancati e quasi vuoti, scatoloni impilati lungo le pareti, mucchi disordinati di oggetti sparsi sul pavimento. La luce polverosa che filtrava dalle tende accentuava quella sensazione di smantellamento.
— Vedo che qui è in corso una rivoluzione — commentò. — Speravo in un po’ di caos, ma questo supera le aspettative.
— Non immaginavo di aver accumulato tanta roba inutile — confessò Ilaria, portandosi una mano alla fronte. — Sette anni vissuti come in un deposito. Ogni angolo racconta una sciocchezza… o una bugia.
— Di chi, esattamente? — chiese Roberta con tono neutro, ma carico di significato.
Ilaria fece un gesto vago.
— Non costringermi a dirlo ad alta voce. Sto cercando di fare ordine, ma mi sento come Sisifo: spingo via le sue vecchie cravatte e le mie illusioni, e tutto sembra tornare al punto di partenza.
— Almeno tu stai liberando spazio — replicò Roberta asciutta. — Per qualcosa di nuovo. O almeno per respirare meglio.
Dall’ingresso arrivò un rumore sospetto.
— Vado a vestire Greta, prima che infili gli stivali al contrario — disse Ilaria.
— Un momento — la fermò Roberta con fermezza gentile.
Aprì la borsa e ne estrasse alcuni fogli piegati con cura.
— È ora che tu legga questo. Meglio conoscere la verità fino in fondo, senza più illusioni.
Glieli porse, poi si diresse verso la nipote per aiutarla con la giacca.
Ilaria prese i documenti quasi distrattamente. All’inizio scorse le righe senza comprenderne il senso. Poi tornò indietro, lesse con più attenzione. Il colore le abbandonò il viso. Le mani iniziarono a tremare, accartocciando la carta. Le lacrime scesero silenziose, nonostante il tentativo di trattenerle.
Si avvicinò a Roberta, che stava abbottonando il cappotto di Greta, e la strinse con forza, affondando il volto nella sua spalla.
— Grazie… — sussurrò con voce spezzata. — Io non sapevo nulla. Sono stata cieca.
— Mamma? — intervenne Greta confusa, guardando l’una e l’altra. — Anche la nonna è mamma?
Ilaria annuì tra le lacrime.
— Sì, amore. È una mamma speciale. La più affidabile che ci sia.
Roberta accarezzò la schiena della nuora con gesto protettivo.
— Nessuno farà del male a mia nipote — disse piano, ma con determinazione ferrea. — Né a sua madre. Ora hai le prove. Non sei più indifesa.
Ilaria inspirò profondamente, cercando di ricomporsi.
— Non so come ringraziarti.
— Intanto iniziamo con una passeggiata strategica — propose Roberta, alleggerendo l’atmosfera. — Il sole è perfetto per un’operazione “aria fresca e gelato tattico”.
— Gelato! — gridò Greta entusiasta.
Tra le lacrime, Ilaria sorrise. Aprì uno scatolone e ne tirò fuori un vecchio orsetto di peluche, un po’ consumato ma pulito: il compagno inseparabile di Greta.
Lo guardò con un mezzo sorriso amaro.
— Vedi, mamma? È l’unico “uomo” di questa casa che non mi ha mai mentito. Un cavaliere di stoffa, ma leale.
— Tienitelo stretto — ribatté Roberta con una punta di ironia. — A volte la fedeltà di un pupazzo vale più di quella di certi esseri umani.
Ilaria sistemò l’orsetto su una mensola finalmente libera. Un raggio di sole, filtrando attraverso il velo leggero della tenda, ne illuminò il muso di stoffa, come a suggellare un nuovo inizio fatto non di illusioni, ma di calore autentico.