Le “attenzioni” di Letizia continuarono sotto forma di frasi buttate lì con apparente leggerezza, ma cariche di sottintesi.
— Con questo subappaltatore vai cauta — le disse un pomeriggio, appoggiandosi allo stipite della porta. — È uno che ama essere lusingato, se lo contraddici di petto rischi che si metta di traverso.
— Questo cliente, invece, io lo lascerei stare — aggiunse un’altra volta. — Aveva un grande rispetto per Leone Costa. Con te non ha ancora maturato fiducia.
Oppure ancora, con quel tono mellifluo che stava imparando a riconoscere:
— Questa newsletter io la riscriverei da capo… ma se preferisci lasciarla così, fai pure. Tanto prima o poi torneremo sulla mia versione.
Dire che a Chiara Martini venisse voglia di imprecare sarebbe stato un eufemismo.
Ma resistette.
Per il momento.
Una sera, quando in ufficio erano rimaste solo loro due e le luci al neon ronzavano lievemente, Letizia le rivolse una domanda del tutto inattesa:
— Senti, è vero che la promozione te l’hanno proposta dopo un colloquio a quattr’occhi con Gabriele D’Angelo?
Chiara sollevò lo sguardo dal portatile.
— E tu come lo sapresti?
— Mah… voci. Si sente dire qualcosa.
— Il pettegolezzo è l’attività preferita di chi non dispone di fatti — replicò fredda, tornando ai documenti.
— Scusami, era solo una curiosità — rispose Letizia, fingendo innocenza. — È solo che fa strano abbiano scelto proprio te. I candidati non mancavano.
— Eppure hanno scelto me — disse Chiara con calma. — Evidentemente un motivo c’era.
Letizia accennò un sorriso sottile.
— Forse. Però sai com’è… qui dentro non sempre contano solo i numeri. A volte conta la simpatia.
Chiara chiuse il computer con un gesto secco.
— Letizia, se hai qualcosa da dire, dilla apertamente.
— Ma figurati — fece lei allargando le mani. — Sto solo riflettendo ad alta voce. Non prendertela.
Chiara non rispose.
Fu in quel momento che comprese davvero una cosa: lo scontro che aveva vissuto a casa e quello che stava affrontando in ufficio erano la stessa battaglia, solo con volti diversi.
Nel fine settimana la chiamò sua madre. La sua, non quella della famiglia di suo marito.
— Tesoro, dove sei sparita? — la voce era calda, familiare. — Ti cerco da giorni e non rispondi mai.
— Sto lavorando tanto, mamma — spiegò Chiara. — Ho un nuovo incarico, le responsabilità sono aumentate.
— Almeno non ti annoi — rise lei. — L’importante è che tu non ti consumi. E soprattutto non ascoltare chi ti dice che non sei all’altezza.
Chiara ascoltava e sentiva gli occhi bruciare.
Quante volte aveva desiderato che qualcuno le dicesse semplicemente: “Credo in te”.
Da Diego Rinaldi non l’aveva mai sentito. Da sua madre sì. E, sorprendentemente, bastava.
Dopo la telefonata si sedette sul divano e rimase immobile, con lo sguardo perso.
Nella testa si affollavano lavoro, volti, decisioni, e quell’idea ostinata di quanto tutto possa crollare in fretta quando la fiducia viene meno.
E di quanto sia faticoso ricostruire, se non hai nessuno accanto.
Il primo vero scontro esplose durante la riunione del lunedì.
Letizia la interruppe a metà presentazione:
— Chiara, scusami, ma non hai considerato che il budget pubblicitario del quarto trimestre è già stato allocato. Se cambiamo canale ora, andiamo fuori spesa.
— L’ho considerato — rispose Chiara senza alzare la voce. — Il budget era stato calcolato male. Io l’ho rielaborato sulla base dei dati reali.
— E chi l’ha approvato? — incalzò Letizia, con un tono tagliente.
— Io.
— Senza confrontarti con il reparto?
— Un responsabile ha il diritto di prendere decisioni — disse Chiara con fermezza. — Se ci sono obiezioni, ne parliamo a fine riunione.
Nella sala calò il silenzio.
L’amministratore delegato accennò un sorriso appena percettibile. Quasi nessuno lo notò, ma Chiara sì.
Dopo l’incontro, vicino agli ascensori, Letizia le si avvicinò:
— Vuoi dimostrare quanto sei determinata? Attenta, così ti fai dei nemici.
— Che ci provino — rispose Chiara, fissandola negli occhi. — Sono abituata.
Quella sera le arrivò un nuovo messaggio di Diego.
Diego: “Chiara, vediamoci. Ho capito tutto. Non voglio che finisca così tra noi.”
Rimase a lungo senza rispondere. Poi scrisse:
Chiara: “Vedremo. Adesso non è il momento.”
La risposta arrivò quasi subito.
Diego: “Sei cambiata. Sei diventata fredda.”
Rilesse quelle parole e pensò che forse sì, era cambiata. Ma non nel modo che lui intendeva. Non era diventata fredda: aveva imparato a essere lucida.
La settimana volò via. A fine mese il reparto ottenne risultati eccellenti: nuovi clienti, fatturato in crescita, richieste in aumento. Gabriele D’Angelo si complimentò davanti a tutti:
— Ottimo lavoro. In particolare Chiara: si vede che tiene le redini ben salde.
Lei ringraziò, ma il sorriso era tirato. Aveva già capito che il successo è una lama a doppio taglio. Dopo le lodi, gli sguardi dei colleghi cambiarono.
C’era chi si congratulava sinceramente.
E chi lo faceva con un mezzo sorriso ironico.
Quella sera, quando l’ufficio si svuotò, Chiara restò sola. Silenzio assoluto, interrotto solo dai rumori della strada e dalla luce del monitor.
Aprì i messaggi e scrisse a sua madre:
Chiara: “Mamma, ce la sto facendo. Ma è dura.”
Madre: “Se è dura, vuol dire che stai andando nella direzione giusta.”
Sorrise.
E capì che, dopo tanto tempo, quella parola — “dura” — non le faceva più paura.
Il giorno dopo, però, tutto cambiò all’improvviso.
Appena entrata in ufficio, Letizia le porse una cartellina.
— Qui ci sono i documenti del subappaltatore. Serve la tua firma.
— Fammi controllare.
Chiara sfogliò le pagine e se ne accorse subito: i conti non tornavano. Nel contratto precedente l’importo era più basso. Qui c’erano quarantamila euro in più.
— Cos’è questa differenza?
— Nuovo listino — rispose Letizia con calma. — Hanno aumentato i prezzi.
— Per quale motivo?
— Inflazione, aumenti generali… lo sai.
Chiara alzò lo sguardo.
— Li chiamo io.
— Come preferisci — fece Letizia, stringendosi nelle spalle. — Solo, non stupirti se poi dovrai chiedere scusa.
Entro un quarto d’ora Chiara parlò direttamente con l’azienda.
E scoprì che non esisteva alcun nuovo listino.
Chiuse la chiamata e rimase seduta qualche secondo, in silenzio. Poi si alzò e mormorò:
— Bene. Adesso inizia davvero.
Quella sera tornò a casa ancora più tardi del solito. Sul tavolo, una tazza di tè freddo. Sul telefono, un altro messaggio di Diego:
“Mi manchi. Voglio parlarti. So di aver sbagliato.”
Non rispose. Spense semplicemente il telefono.
Il lunedì mattina si aprì con una riunione che avrebbe cambiato il corso delle cose.